Era una noche de diciembre,
y como esta, era fría;
fría como yo sería;
Tan fría que de la maldad de costumbre haría.
Al lado del diablo yo estaría,
a la maldad, a coger el cuchillo me llevaría;
de egoísmo dotarme él me ayudaría;
por el mal instinto, me conduciría.
Y, sin pensarlo dos veces,
sin pensar en aquél que me ayudó, que me amó hasta el vencer
yo mucho dolor, por instinto, le iba a hacer,
algo peor que todos los dolores reunidos de la vejez.
Y, sin pensarlo dos veces ni ninguna otra vez
con la claridad de la luna, poco estaríamos apartados esa noche de heladez;
no pensé y bajo el lecho de la poca merced
mucho daño le iba yo a hacer.
Como el instinto de rabia la tentación me llevó,
para ser yo el asesino, que el cuchillo de la desconfianza tomó,
sin pensármelo dos veces, mi instinto lo apuñaló
del dolor del amor de poco murió.
Le recuerdo, mal herido, en mi cama lo tumbé
para observar sus lágrimas en sus mejillas,
y yo también lloré.
Por mí ríos abocó,
Yo con tentación la confianza había matado,
y él del dolor del amor de poco murió.
Curé las heridas, intento no abrirlas;
no podrías resistirlo... sino del dolor morirías.
perdería el sentido, en pensar que de mi vida desaparecerías.
Yo por tí, mi vida daría.
