Suenan las campanas de una iglesia
Su melodía de luto es sorda para ellos.
No pueden, no pueden.
No sienten, no sienten.
Es la insensibilidad de los que nunca duermen.
Porque en el Apocalipsis
Ellos vieron sangre, ponzoña suya en ella.
Salen de noche, para que los humanos no sepan
Que nadie les esperará en casa en casa,
y que tampoco esperarán a
nadie.
Los muertos vivientes andan por la noche.
Buscan sus presas para alimentarse,
Pues son los zombis que roban sonrisas para nutrirse,
Que asesinan vidas para reírse,
Que cavan tumbas sin enterrarse.
Una noche de marzo ellos mataron
Pero sin dejar cadáver
Una vida adorable que era
Llena de sol y flores
Que de viento helado se marchitaron
Terrorismo de sentimientos nunca condenado.
Tolerancia ante montañas de cadáveres que alzan su orgullo.
Y nadie, nadie será castigado.
Aunque suenen las campanas de una iglesia,
Recordad que los vampiros serán vampiros,
Los lobos serán lobos,
Los buitres serán buitres,
Y los cuervos serán cuervos.
