Recuerdo que era una pequeña y débil niña de 10 años.
Recuerdo también llegar a este lugar tan nuevo, desconocido, en el cual quería iniciar una vida nueva, un pilar fundamental para mi adolescencia y adultez. Había llegado a una bonita casa en un bonito barrio, dentro de lo que era un bonito pueblo pero no con muy bonita gente.
El afán de la curiosidad del entorno y de la popularidad ante más de 60 nuevos ojos me persiguió durante el primer día, algo que molestó a las personas más narcisistas, que no podían soportar ante su rabiosa mirada que alguien, tan débil y nuevo, les sacara del sitio favorito del egocentrismo. Entonces ahí empezó todo, la guerra, el bombardeo hacia un ser inocente que nada más quería hacer nuevos amigos y tener un poquito más autoestima que la sacase de sus niveles más bajos. Pero nada, las bombas del insulto, la soledad y del desprecio me hundieron hasta el más allá, sintiéndome así de lo más bajo, algo sin valor, algo sin ánimo, algo digno de ser criticado y marginado totalmente. Y así, pasaron los meses.
El volumen de lágrimas recogidas podría ser calificado por un meteorólogo como una de las peores lluvias de los últimos años. Mientras tanto, la que tenía que ser socorrista de aquél mar de llantos (licenciada en magisterio, por cierto) no hizo nada por ello, sino que se dedicaba a tomar cafés a las diez de la mañana con una progenitora narcisista, entre smuacks de recibida y despedida.
Las bombas siguieron cayendo y la metralla sigue aún en el campo de batalla, y es difícil que desaparezca hasta al cabo de muchos años.
